Un tout petit rien m'habille, disait ma grand'mère qui sentait la poudre de riz.
un rien l'habillait aussi, elle, à condition d'un petit rien de soie, d'un petit bout de soi, d'un jeté par là , d'un bouton qui switche ou d'une fermeture qui glisse.

Un rien m'habille, mes bons amis, parce que j'ai toujours trop chaud dans mes peurs.

Y'a rien de plus couvrant, poisseux, collant, étouffant qu'une bonne petite phobie naturelle, normale, tranquillement encourageante.

Elle est là, me serre dans ses bras, me fait des bisous dans le cou , des bisous qui picotent jusqu'au bas de mon dos et encore en-dessous après.

Elle est là, parfois même à la place de mon cervelet, qui dort, au creux d'une circonvolution cérébrale.

J'ai peur et c'est comme cela.

J'ai peur parce que ça me tient chaud, ça m'accompagne et ça m'arrange.

Rien de mieux pour m'habiller qu'un petit billet frissonnant mes pores, ouvrant mes veines et laissant déverser à larges bouillons la trouille humaine.

Un rien de peur m'habille.